Название: Вязкие границы

Пролог: Осколки

Я разбила чашку в семь утра. Фарфор рассыпался по плитке, как кости мелкого зверька. Алексей вошёл на кухню, потягиваясь — голый по пояс, шрам на груди подрагивал в такт дыханию.

— Аккуратней, мамаша, — усмехнулся он, наступив босой ногой на осколок. Кровь выступила каплей, но он лишь лизнул палец. — Папа опять не ночевал?

Я кивнула, собирая черепки. Его взгляд прожигал спину, будто я тоже была разбита и готова рассыпаться.

Глава 1: Шрамы и сигареты

Он приехал к нам два года назад — тощий пацан с гитарой и синяками под глазами. Его отец, мой муж, говорил: «Не балуй, Лена. Он трудный».

Трудный. Да.

Первые месяцы Алексей молчал. Жрал чипсы, оставляя крошки в постели, курил на балконе, сжигая мои шторы. Потом начал приводить девушек. Студенток с пирсингом в языке, барменш с нарощенными ногтями. Они орали за стенкой, а я включала вытяжку на полную, чтобы заглушить их смех.

Пока однажды не застала его спящим на кухне. Голый торс, бутылка виски, шрам — длинный, неровный, будто кто-то пытался вскрыть его как консерву. Я накрыла его пледом, и он схватил моё запястье.

— Ты подглядываешь, — прошептал, не открывая глаз. — Вижу через веки.

С тех пор он начал охоту.

Глава 2: Урок анатомии

— Научи рисовать, — бросил он на стол пачку бумаги. — Людей.

Я показывала пропорции. Его пальцы дрожали, обводя контур моего запястья.

— Не людей, — поправился он на третьем уроке. — Тебя.

Я позировала в платье с нашего медового месяца. Шёлк обтягивал бёдра, а он рвал карандашом бумагу.

— Почему бросила? — спросил он, заметив старые альбомы.

— Муж сказал: «Детские бредни».

Он рассмеялся. Впервые. Звук был густым, как дёготь.

— Давай сожжём его галстуки.

Мы не сожгли. Но я позволила залить их акрилом.

Глава 3: Гроза

Дождь застал его в саду. Он вернулся мокрый, рубашка прилипла к соскам. Я протянула полотенце, и он прижал мою ладонь к груди.

— Чувствуешь? Это из-за тебя.

Его губы коснулись запястья. Я отпрянула, но он преследовал. Из комнаты в комнату, пока моя спина не упёрлась в стену.

— Ты хочешь этого с тех пор, как увидела шрам, — прошептал он. — Я видел, как ты трогаешь себя в душе.

Телефон зазвонил. Муж. Алексей вырвал шнур из розетки.

— Теперь мы одни, мамочка.

Глава 4: Первый грех

Он приказал раздеться. Медленно. С каждой сброшенной вещью рисовал на мне — кистью, языком, зубами.

— Здесь, — провёл линию от пупка до лобка, — ты прячешь желание. А здесь… — кончик кисти скользнул по соску, — страх.

Краска стекала липкими потоками. Он лизнул голубую каплю с ключицы.

— Вкус как твои слёзы. Фальшивый.

Когда он вошёл в меня, это было больно. Я впилась ногтями в его спину, оставляя красные дорожки поверх старых шрамов. Он смеялся, ускоряясь, пока комната не поплыла.

— Кончай, сука, — рычал он, и я кончила, выкрикивая имя его отца.

Глава 5: Следы

Утром я нашла его рисунок — своё тело, искажённое в позе экстаза, а на заднем плане — силуэт с топором.

— Это папа? — спросила я, когда он вошёл с кофе.

— Это я через год, — он укусил губу до крови. — Когда убью его ради тебя.

Я разорвала бумагу. Он склеил обрывки спермой.

Глава 6: Игра с огнём

Муж вернулся раньше. Я стояла у плиты в его рубашке — единственной вещи, которая скрывала синяки на бёдрах.

— Пахнет хлоркой, — сморщился он.

— Травила тараканов.

Алексей спустился, потягиваясь. Голый торс, следы моей помады на шее.

— Пап, — он обнял отца, уткнувшись лицом в его шею. — Ты пахнешь старостью.

Вечером он ворвался ко мне в ванную. Засунул руку под струю воды, швырнул меня на кафель.

— Он трогал тебя? — шипел, вгоняя в меня три пальца. — Здесь?

— Нет!

— Врёшь! — Он прикусил сосок, пока я не завизжала. — Ты вся моя. Даже когда он внутри тебя.

Глава 7: Развязка

Муж нашёл рисунок. «Это что?» — тряс бумагой.

— Современное искусство, — ответила я, сжимая нож для масла.

Он ударил. Я упала на осколки той самой чашки. Алексей вошёл с гитарой, напевая. Увидев кровь, разбил инструмент об стену.

— Пап, — он поднял обломок грифа. — Пора на пенсию.

Эпилог: Новый холст

Теперь я рисую каждый день. Его спину, исчерченную шрамами. Свои синяки. Пятна крови на потолке.

Он вешает картины в гостиной. Иногда трахает меня перед ними, шепча:

— Ты красивее, чем в реальности.